Призрак художника

 Под уснувшею мглой небес,
 Там, где жизнь в неземном покое,
 Через тёмный дремучий лес
 Пробегает шоссе ночное.
 
 Там на девственной трассе снов
 Очень редко свистит резина,
 Под обломками облаков
 Не разносится вонь бензина.

 Но того, кто асфальт бранит,
 Всё же вечный фрагмент волнует:
 Там художник один стоит
 И картину свою рисует.

 Каждый вечер его рука
 Повторяет одни движенья:
 Лес, тропинка, журчит река,
 Мгла и тусклое сожаленье.

 Уходящая тень во мглу
 Покидает его желанья,
 Разбивая мечты ему
 Разжигает его страданья.

 У художника были сны,
 Посвящённые лишь любимой.
 Были счастливы с ней они,
 Но мечта оказалась мнимой.

 Побледнела в лесу луна
 И призналась ему подруга:
 Королевская дочь она,
 И отец ей нашёл супруга.

 Встала девушка и пошла.
 А художник мольберт поставил
 И момент, когда боль пришла,
 На холсте на века оставил.

 Не успела она уйти,
 Как за нею пришла прислуга.
 И, сметая всё на пути,
 Растерзали собаки друга!

 Через тёмный дремучий лес
 Пробегает шоссе ночное
 И под сонною мглой небес
 Не найдёт до сих пор покоя

 Тот художник, что был влюблён
 И затянут судьбой в трясину.
 В протяжение он времён
 Всё рисует одну картину.

 Я к тебе обращаюсь вновь,
 Дорогая моя принцесса,
 Не губи ты мою любовь!
 Не хочу быть «творцом из леса»!


21/07/2001