Все могло бы так просто быть...

Все могло бы так просто быть,
Но, увы, по-другому не жить:
Быть рожденным, любить, создавать,
Когда жить, а когда …умирать.
Умираем от боли, от лени,
Забываем, где свет, а где тени…
Не всегда различаем мы зло
И знакомым творим западло.
Забываем, что все бумерангом вернется,
И никто просто так не спасется:
Сколько злого ты сделаешь в свете –
Рассчитаются в будущем дети.
Да, добро не всегда возвратится добром –
Это сам ты поймешь, но потом…
А пока есть надежда, любовь,
В этом мире мы как-то живем:
Кто-то сам, эгоистом, подонком;
Кто безвольным и глупым ребенком…
Ну а кто-то живет для других,
Отрекаясь от звуков пустых.
И считая, что сам он никто,
Но и в мире добра он – не все:
Лишь песчинка, лишь самая малость,
Иногда нападает усталость.
Но усталость проходит и вновь
Он на всех расточает любовь.
Я ж на грани всегда существую,
И как все не всегда зло учую.
Но уж если я все ж согрешу,
Тот проступок себе не прощу.