Гора

На горе Арарат, где шумит виноград,
где беснуется воздух от звона цикад
мне не быть, да и в этом ли дело?
Крест аптеки зеленый, как грона твои,
виноград араратский, смотри же, смотри,
на горящее муками тело.

Капля горечи ягодкой скатится вниз
на рубашку ночную, гнусавый горнист
в небо пустит фальшивую ноту.
Арарат содрогнется, он сам – музыкант,
в недра горные свой закопавший талант,
предпочтя созерцанье полету.

Как ветра в эту ночь над Москвой горячи,
опаляют покатые склоны ключиц,
и во впадинах глаз умирают.
Виноградины звезд изабеллы сочней,
я, впадая в туманность болезни моей,
не дойду до цикадного края.

Но цикутой каверны наполнятся гланд,
затрепещет и взмоет сердечко-волан,
пробивая грудины аркаду,
улетит, я останусь под пледом сгорать,
и последним видением будет гора –
виноградный шатер Арарата…




* * *

Ирина Одоевцева

Возвращается ветер кругами назад,
На пустыню библейских акрид и цикад,
На гору Арарат, где шумит виноград...

*
В окнах светится крест аптеки,
Цвет зеленый - надежды цвет,
Мой пушистый зеленый плед.
Закрываю, как ставни, веки.
Может быть, это счастье навеки,
А совсем не жар и не бред.