Родная речь

Не зная, кто о чём молчит, я чутко слушаю молчанье,
Души ржавеющие струны лепя в нестройное барре
Полночный си-минорный блюз, невыносимое звучанье
Скрипит с надрывом, как прощанье, в полузабытом кабаре

Я мог бы нынче зажигать не на Канарах, так на Крите,
Но, их пластмассой сыт по горло, бухаю в гнусном кабаке.
Какой-то Мастер за столом уснул в разлитой «Маргарите»,
И, как бинокль, две бутылки торчат в потёртом вещмешке.

И столько горечи в крови, что так и хочется с участьем
Ему сказать: «Мужик, не парься, такие нравы, времена…
Товарищ, верь, взойдёт она, звезда пленительного счастья!»
И с наслажденьем услыхать его ответ: «Пошёл ты на…!»

Как грустно, брат, в чужой стране с их забубённым вечным «плизом»
Сидеть, лакать четвёртый дринк, борясь с упорной тошнотой.
И вдруг! Звучит родная речь, сметая лоск прохладным бризом,
Поток отборнейших фонем с неповторимой густотой.

Какая ширь, какой кураж, какой там По, какой там ворон!
Страна с непонятой душою сиять в веках обречена!
И никакой другой язык с его избитым «невермором»
Не отразит всей глубины жемчужин слов «Пошёл ты на…!»