Автобиография

Поэт ли я?
С трудом уж верю.
Мне всюду закрывают двери.
Нет дачи в Переделкино,
Бомонда, праздника; вино
Струится где неудержимо,
Стекая с губ и суетливо,
Обходит всех официант,
Свой демонстрируя талант.
Хрустальным звоном он уносит,
Всех в мир страстей,
Под утро скосит,
От визга пьяной в хлам madam.
Через неделю доктор вам,
Заявит:”Sir, cherchez la femme’’.

Не повезло мне и с породой,
Быть Блоком суждено природой,
Не Пастернак и не Маршак,
Родился русским как дурак.
Но вырос, всё-таки, учился,
Покаюсь здесь, слегка ленился,
И вот служить на долгий срок,
Зачем-то дёрнул меня бог.
Затем женился дети, годы,
Всех нас зовёт закон природы,
Другой бы думал помирать,
А я стихи решил писать.
С начало шло, как будто складно,
Но денег нет и всё неладно,
Совсем уж было, извелся,
Но видно господу угодно,
Полиграфией занялся,
Жизнь потекла совсем иначе,
В начальники пошёл, тем паче,
И денег звон меня манил,
Но, вот поэзию забыл.
Тем временем года проходят,
От службы пенсия выходит,
И уж не надо совмещать,
Свои стихи набрав в печать,
Стал в Интернете размещать.
И тут явилось вдохновенье,
Стихи рекой как откровенье,
Опять нарушен мой покой,
Как в годы юности лихой.

О боже мой, поэты, боги,
Быть может вам, все эти строки,
Покажутся, лишь болтовнёй,
Смешной пародией пустой.
Вы скажете, да стих ли это?
А в них судьба, в них жизнь поэта!
Который, думаю не раз,
Сумеет удивить всех вас.