Босиком на холодном полу

Босиком на холодном полу,
Одурманен вином и любовью.
Он смотрел на осеннюю мглу,
Захватившую вдруг подоконник.
И стучала в ночное окно
Безнадега забытою гостьей,
Но ему безразлично. Тепло
Охватило и душу, и кости.
Он качнулся и рухнул на пол,
И улыбкой лицо озарилось.
Он шептал: «Я умру, вот прикол!
Мне такое вообще и не снилось».
И погасли больные глаза…
Где-то в городе, сразу затихшем,
По щеке покатилась слеза
Той, что спит, в одеяла зарывшись.
И проснулась, заплакана вся,
Позвонила, а он не ответил.
И поехала, ночь разнося,
К его дому на черной карете.
Разрывался от боли звонок,
Дубликат провернулся со скрипом,
И, привычно шагнув за порог,
Она вздрогнула с сдавленным криком.
Побежала к нему, посмотрела в глаза:
В пустоте их звезда отражалась.
Прохрипела она: «Прогорела звезда…
Не над ней ли вчера я смеялась?»
И на месте был кухонный нож,
Тот, которым ей резал он масло.
Его в руки взяла: «Ну и что ж?
Умирать рядом с милым прекрасно!»
Темно-красная кровь заструилась из вен,
После сердце пронзило стрелою.
Улыбнулась она. Свет полился из стен,
И глаза загорелись любовью.
Загоревшись, погасли. И в дом заползла,
Извиваясь, ночная тревога.
Им уже все равно. Не пугает их мгла
И из листьев ковер – их дорога.
И по ней, задыхаясь от счастья,
Побегут они, звонко взлетая:
«Милый мой, до чего ты прекрасен!»
«Ты прекрасна, моя дорогая!»
5.10.038.10.03