Грусть... ты же - капитуляция

И ты можешь сказать все, что ты знаешь.
Но никто не захочет это узнать…
И ты можешь прокричать все что угодно, глядя в окно.
Но на улице все также холодно или жарко…
Гляди – сквер стал чистым…
Гляди – лужи высохли…
Гляди – кто-то входит в твою комнату…
Стук шагов в ее комнате…
Я не приду…
Не грусти!
Если бы я мог сказать, почему я тебя полюбил,
Я бы никогда не полюбил тебя…
Если бы мог назвать причину своей смерти,
Я бы никогда не умер…
Просто живешь…
Живешь…
Живешь…
И вдруг депрессия становится каждой клеткой твоего тела…
И ты не можешь это контролировать,
И ты не можешь объяснить, почему так случилось…
Можно лишь бормотать: «А, да… это произошло… вот так…»,
Или: «Я…вот…ну, в-общем… потерял… что-то… кого-то…».
Все это не причины…
Разве есть причина тому,
Что депрессия стала каждой клеткой твоего тела?
Не знаю…
По-моему, нет…
Просто не надо грустить, когда будешь это читать…
Я ломаю свою шпагу и выхожу к смерти безоружным,
А многих выталкивают на поле боя,
И они ничего не понимают.
А я хоть что-то осознаю…
И выхожу к смерти, открыв глаза и подняв голову…
Не грусти…
Грустить легко.
Грусть – это капитуляция…
А когда депрессия стала каждой клеткой твоего тела?
Пора ломать шпагу.
Я ломаю шпагу…
Я выхожу к смерти…
Выхожу к тебе…
Открой глаза…
Не грусти, смерть…
Ты же не любишь меня…