Мокнут овсы золотистые в поле,
Гривами к самой земле наклоняясь.
«Зря ты, сынок, на земле выбрал «долю» - мать говорила мне, перекрестясь.
«Хлебушек вырастить в поле непросто,
если не к году, все «шишки» твои.
Вон в города и уехали сестры,
Их ты попробуй в деревню верни!»
«Знаю, родная, профессий немало,
то, что деревню я выбрал, прости!
Помню сама нас с отцом провожала,
Рано на зорьке скотину пасти».
Невелико «хлеборобское» счастье,
Врут горожане: «Загублен, глянь, труд!»
Коль на овсы навалилось «ненастье»
Их по морозу комбайны сожнут.
Доля
© Copyright: Михаил Николаевич Петров, 2006
Свидетельство о публикации №106040401964
Свидетельство о публикации №106040401964
Рецензии