С каждым днем сюда все меньше приходит народу.
Да я и сам боюсь, что именно эти похороны станут последними.
Непросто жить, когда все чаще от года к году
Прощаться приходится со своими близкими.
Я за свои годы уже многих проводил на тот свет.
Половина из них даже до двадцатки не дожили.
Может они в этой жизни не нашли ответ,
Зато, как и все люди верили и любили.
Верили, что когда-нибудь дождутся жизни сладкой.
С каждым уколом все меньше надеясь на лучшее.
Дома, от матери вены пряча украдкой,
Каждый понимал в душе, что его судьба заблудшая.
Может так и есть, у каждого своя дорога,
Кто-то в этой жизни предпочел жестокость – ласке,
Но, наверное, каждый бы хотел попросить прощенья у Бога,
Даже те, кто свои мечты стер черной краской...
Заблудшая душа...
© Copyright: Василий Гольяновский, 2006
Свидетельство о публикации №106040401939
Свидетельство о публикации №106040401939
Рецензии
