О Любимой с прекрасным именем

 2 по 77 о поэзии

 Голос «против»

1.И что поэзия? Кто выдумал её?
Стихи читаешь – только тратишь время.
Сравненья, пафос… как пустое семя
И схожи так с разбитой колеей.
Нам сладко преподносят рифмоплёты,
Своих желаний рифмошелуху
И груды слов с бравадой и с налёта
Нам выдают как будто б на духу.
Поэзия скучна. Как наважденье
Она для тех, кто хочет так блеснуть,
Но то, что выдает за откровенье,
Судите сами, истинная муть.
И ничего-то общего нет с жизнью
В потоках ярких, томных ль бойких фраз.
Находишь в них почти, что каждый раз
Натянутость одну с убогой мыслью.
Читать ли воспевания того,
О чём душа и слушать-то не хочет?
Тот думает, что выдал о-го-го!
Тот думает – язык его так сочен,
Сравненья самобытны, интересны…
И что ж? Задеты струны одиночек,
А у других, скажу предельно честно,
От ентой поэтической заботы -
Устойчивые приступы зевоты.
Да, все развертки столь любимых тем
Порой скучнее нудных теорем,
А постановки, образов сверканья
Приносят только разочарованья.
Зачем? Кому нужны все те старанья?
Какой мечтой? Какой там красотой?
Всё кажется сплошной белибердой!
Психозом! Озабоченный собой,
Тот с распаленной в грёзах головой,
И вздёрнутым самовлюблённым носом
Поймет ли, что его сладкоголосье,
Всю эту чепуху и эту мишуру,
Всю эту беспросветную муру,
Всё то, что словно высосал из пальца,
Не расшифруют даже и китайцы?
Что нежности, что лозунги «Вперёд!»,
Всё то, что из души поэта прёт,
Ну, ничего не даст и не изменит.
О чём он так восторженно орёт?
Ах да, о том… наверно, от мигрени.
Беспомощность его, что всем видна
Покажется как бледная луна,
На сердце же останется унылость,
А чаще ноль… Зачем такая сирость?
Зачем нам этот истеричный смех,
И этот ной и эти завыванья?
И тут и там стишочки из огрех…
Ну, хорошо, добился тот признанья,
Пришёл к нему читательский успех
(Ведь он всегда так правильно писал).
А дальше что? По-моему – провал.
Прочтя его, умнее ль люди стали?
Навряд ли. Может, посмеются,
Слезинку пустят дома или в зале…
На этом «связи» быстренько прервутся.
(Ну, если только скажут при гостях
Четверостишье, чаще впопыхах).
Поэзия – нелепейшее дело
И праздных слов нелепая игра:
То «Ух!», то «Ой!», то прямо на «Ура!».
Какая-то конкретная дыра
На скуки разлагающемся теле.
Какая там её вся актуальность?!
Какая, к черту, индивидуальность?!
Пресна она, мелка и недалёка,
Порой чужда и часто однобока.
Все рифмочки её – горох об стенку,
Сравненьица же те – коту под хвост.
Сумбур один. Какой тут в небо мост?
Так ползает тихонько на коленках…
И согласятся многие со мной –
77.Не засоряйте мир наш ерундой.

Голос «за»

1.Ты в чём-то прав. Но в целом ты не прав.
Поэзии не только слоги-рифмы.
Поэзии Прекрасная Гора,
Как верный знак «К вершинам путь! Пора!»
И слов её волшебная игра
Не просто так, а жизни нашей ритмы.
В ней боль и радость, чувства и призыв,
В ней юмор, страсть, оттенки настроенья…
И рождена из моря вдохновенья,
Как символ «ты не хлебом только жив».
В поэзии заложена борьба
За лучший мир, за душу человека.
И кажется, она - сама судьба,
И кажется, она – твой лучший лекарь.
И волны, что уловленные сердцем
Поэта выливаются на всех -
Далёких, близких, даже иноверцев…
Летят они в эфире без помех,
Передавая трели высших сфер
И осеняют чем-то столь хрустальным,
Столь звонким, ясным, чисто изначальным!
Как мир без этих красок был бы сер.
Гармония, что в строчках, красота -
Как солнца свет! как неба высота!
Поэзия – великое искусство,
Что чудно обновляет каждый раз,
Хоть на чуть-чуть, но каждого из нас
И наполняет несравненным чувством!
Величья мирозданья воспевая,
Сердца людей собой объединяя,
Она нас будоражит и зовет
В какой-то упоительный полет!
Привольна, широка и глубока
Поэзии Могучая Река.
Для сердца же, как музыка сладка.
Пойми же те надстрочечные Дали
И мысли, что абстрактны так и ёмки,
Легки, ажурны, огненны… В потёмках
Ходить не будешь ты, когда позвали
Уж за собой слова - певучи стрелы,
Слова, как зори, как на небе звёзды,
Слова, что ароматные как розы.
Ты не читаешь чёрное на белом
И не листы листаешь. В них живёшь!
Та образность гораздо больше слов.
Слова лишь как заманчивый покров.
Раздвинешь их завесу и войдешь
Из жизни прозы, из её рутины
В чарующую дивную картину.
Откуда же поэзия взялась?
Не есть ль она души тревожной память?
Непостижима разуму та власть,
Непостижимы разуму те планы,
Где возникают творчества порывы.
И нет, совсем от жизни не в отрыве.
Скорей, неся в себе благие мысли,
Она есть просветленье нашей жизни.
И неуместен здесь вопрос «зачем?»
Как много разных, очень важных тем.
Всегда желанны темы о любви,
О героизме, о далёком горнем…
Поэзия всегда в различных формах
Совет дает: «Наполнено живи».
Среди вражды, бушующих безумий
Стихи, поэмы с внутренним зерном
Дадут тебе и пищу для раздумий
И вознесут над кривдою и злом.
Захваченный красивою игрою
Ты не предашься блеклому покою,
Ведь искры те, что вызвали горенье,
Разбудят вновь Мечту-Воображенье!
Пусть чужд поэт кому-то, но себя
Он точно очищает, наполняет!
О вечных истинах настойчиво трубя,
Себя и, значит, мир весь поднимает!
Звучит на тонких струнах эта Лира
77.Как Песня-Гимн Божественности Мира!
 05.04 г.