Минск, 25. 03. 2006. Хроника бойни

Улица – яма.
Сжата
Склонов подтаявшей крутизной.
Путь в Окрестино
(Как же вы там, ребята?)
Перегорожен
Стеною омона.
Стой!
Солнца не видно.
А было ведь.
Всю дорогу
Лица наши ласкало,
И в лужах играли блики…
Путь в Окрестино
(Мы не дошли, простите!)
Перегорожен
Шеренгой безликой.

Грохот.
Дубинки в щиты ударяют.
Пугают.
Люди стоят.
Безоружные.
Что ожидают?

Парни вышли вперед.
Руки сцепили,
Как в старой детской игре…
А перед ними
Противник
В совсем недетской броне.

«Ленка, полезли на склон!
Сверху их нет.
Обойдём!»

Взбираемся.
Ноги скользят.
Снег весенний – предатель.
Проплешины.
Пальцами
В чахлую плоть прошлогодней травы
Цепляться…
Вот и вершина.
Вдоль забора – узкая тропка,
Только
Двоим разойдись…
Встали рядком неплотным.
Взглядом – вниз.

…Яйцеголовым убийцам
Дали отмашку.
Прут на людей.
Шлемами скрыты лица.
Страшно.
Цепь разорвали.
Дубинки – за взмахом
Взмах.
Бьют. Топчут упавших.
Гул в ушах.
Люди кричат.
Омоновец что-то бросает.
Взрывы.
Дым. В дыму –
Женский надрывный вопль:
«Человека убили!»

«Ленка, смотри!»
Неподалёку омоновцы лезут на склон –
По наши души.
«Ребята, уходим через забор!»
Перебрались.
«Ну же!»
Руки мне тянут.
Скользкие доски.
Не успеваю.
«Уходите, они уже рядом!»
Медлят ребята.
Тогда, с напускной бравадой:
«Со мной всё будет в порядке!»

Иду. Быстрее.
По узенькой тропке.
Цепляясь за выщерблины бетона.
Продвигаюсь
Спиной к обрыву
Подальше
От прущего справа омона.
На пути – человек.
Прилепился к забору.
Фотик и бэйдж –
Журналист.
«Можно я стану рядом?»
Подал мне руку:
«Держись!»
Высоко.
Не хочется падать.
«Они нас сбросят?»
«Не бойся!»

…Пальцы намертво вкрючены в стену.
Миг ожидания – вечность.
Вот подвалил первый.
Рёв из-под шлема:
«С дороги!»
Мимо промчался. Задел по руке щитом.
По снегу скользнули ноги.
Мысленно вслед:
«Чтоб ты свалился!»
Мимо – еще трое.
Лезут гуськом.
Зло покосились.
Не тронули -
На склоне махаться влом.

Внизу – всё кончено.
Пустое пространство.
На дороге – густая тень.
Лишь человек лежит на асфальте,
А вокруг - с десяток людей.
Мы спускаемся. К ним подходим.
«Как он? Что с ним?»
«Живой ещё вроде».
Кровь на куртке
И кровь на виске…
Гнида в черном:
«А ну, разойдитесь!»
«Да пошел ты!..
Убийца! Тварь!..»
«Надо скорую!
Скорую вызвать!..»
«Да уж вызвали!»
«Где ж она?!»

…На мобилу – звонок.
Смотрю.
Машинально отметила:
Третий.
«Я? В порядке.
Я здесь стою.
Там, где раненый.
Где вы?
Ладно.
Я попробую.
Может, пройду».

Как сомнамбула,
Двигаюсь к склону.
Вдоль подножья
Иду вперёд,
Где за плотной стеной омона
Оттесненный стоит народ.

***
…Под ногами
Багровым пятном
В черно-белой застывшей картинке,
Что острее ножа
Разрывает мне краешки век,
Наша кровь. Наша боль.
Принесённые нами гвоздики
Умирая, дрожат,
Вбиты в грязный истоптанный снег…