Сижу с Евтушенко...

Сижу с «Евтушенко» в пропахшей ванилью квартире,
А сумерки давят, в мою белоснежную грудь.
По «телеку», диктор, болтает, что нового в мире.
И очень печально, что я не могу отдохнуть.

Опасность меня, как всегда, стережет возле двери,
Как только, небрежно одетый, шагну за порог
Врывается улица, кружит в своей карусели
И где она вытолкнет, знает лишь дьявол и Бог.

Какие подъезды скрывают Великие тайны?
Случайный знакомый, мне скажет, что тоже поэт.
Усиленно тянет меня он в своё мирозданье,
Которого кажется, в общем-то, в принципе нет.

Послать его дальше? Мешает проклЯтая ленность.
Мой разум пустой. И беседовать нет уже сил.
Как мог я попасть на такую его откровенность?
И разве о чем-то таком, я его попросил?

Теперь восседаю, как "гУру на шелковой вьясе".
За окнами игры кошачьи и мартовский вой.
Я, кажется вспомнил, зовут его, вроде бы, Вася.
Спасибо, Василий. Пойду я, пожалуй, домой.