Паганини

И брызнет кровь с горячих струн,
сорвутся каплями бемоли
на снег вчерашних партитур,
впитавших свежесть новой боли…..
Пять сотен вольт по проводам...
Дрожат в смычке седины ведьмы -
(не конский волос жжёт металл
и пилит стёршиеся нервы).

Разряд -
сквозь пальцы океан
бурлит неистовством симфоний -
душа заходится от ран
в предсмертном, вымученном стоне……
От напряженья не разжать
зубов, выдёргивая звуки
из сердца…..
Хочется кричать,
но крик проходит через руки,
стихая в судороге струн…
И хлещет кровь последним всплеском
забилась Музыка……
Как вдруг
судьба натянутою леской
невидимо оборвалась
под дикий шквал аплодисментов…
Лишь тишина глядит на нас
сквозь прорезь неба с того света…

И Ветер……
Ветер до утра,
тоскуя в узких переулках,
припомнив перечень утрат,
стучит в окошко зло и гулко,
как нежеланный почтальон -
звонарь, не справившийся с тризной,
чей колокольный перезвон,
на зло всему, взывает к жизни…
Он лихорадит и трясёт
дождями пасмурную осень…..
Он заклинает небосвод
вернуть нам Музыку……
он просит……

И смотрит горестно вослед
тому, кто призрачен и странен,
тому, чей чёрный силуэт
бледнеет в утреннем тумане...
И тает в полной тишине -
такой тугой -
не-вы-но-симо,
способной в пальцах Паганини
вновь уподобиться струне....