Анне Ахматовой

Плыл вечер лиловый в тумане
«За слог!» поднимаю бокал.
Не Шилов, а сам Модильяни
Когда-то тебя рисовал.

Отчетливость выгнутых линий,
К плечу наклонилась лицом.
Была ты – женой, и любимой,
И кроткой была, и бойцом.

И вещей была… и колдуньей,
И это не скроешь от глаз –
Была превосходной певуньей,
Я в том, убеждалась ни раз.

Слова, словно бусины в четках
На нить нанизала строки.
В таких выражениях четких
Писала о жизни стихи

И письма… Их белая стая
Над миром носилась крича.
Страницы эпохи листая
То плача, то вдруг хохоча

Ты вместе с Амуром и Музой
Рвала подорожника лист.
Кто стих называет – обузой,
Тот видно, душою не чист.

И в лето Господне не верит,
А может, тот век не постиг,
Где рифма поземкою стелит
В пропитанный скорбью тростник.

И в книге, седьмой, оседает,
Среди прошлогодних снегов…
Ах, как мне порой не хватает
Твоих недопетых стихов!


Рецензии
Замечательно, Оля! Слова, идущие от души, единственно правильные; они не подведут...

С симпатией к тебе,
Валерий

Валерий Шувалов   28.02.2008 22:04     Заявить о нарушении
Спасибо, Валер!
Это стихотворение можно сказать на одном дыхании написалось, так словно я не писала а вспоминала каждую строку.

С улыбкой,
Лё

Ольга Моисеева   14.04.2008 00:06   Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.