Без стихов

Без стихов

Он писал стихи, и в стихах был свет,
Ясный свет... и он стал знаменит.
Современный, любимый, богатый поэт –
Целый мир под ногами лежит.

Он по улице шел, и летели цветы...
Он мечтой был для тысяч сердец.
И фанаты поэзии и красоты
Возносили его до небес.

Просто он так умел, ведь никто не учил,
Заключать в свои строки прямые лучи.

Он умел как никто все защиты пробить,
Так задеть, что не можешь его не любить...

Сколько девушек плакали только о нем!
Каждый стих... как большой бриллиант.
Как катана при воине, был вечно при нем
Ослепительно яркий талант.

Да, такие стихи покоряют сердца,
И меняют людей, и творят чудеса!

Только той, что любил и о ком видел сны,
Он не мог рассказать все в стихах:
Она родом была из заморской страны
И не знала его языка.

И когда напевал он какой-нибудь стих,
Что разбил бы сердечко другой,
То она улыбалась и, чувствуя ритм,
Покачивала головой...

Он учил ее сложный певучий язык,
Но стихи получались смешно.
У стены ее сердца – Великой Стены –
Он стоял, окружен Тишиной.

Для нее, для Нее был великий поэт
Милым парнем, таким же, как все.
Все могущество дара сошло на нет,
Словно он бесполезен совсем...

Тяжело опускаться с великих вершин,
Вознесенный гордыней наверх,
И стоять у Стены чьей-то гордой души,
Как стоял бы простой человек...
17.03.03