Дождь

Дождь

Ты не назовешь его хорошим:
Он идет дорогою ножей…
И хрустят под тракторной подошвой
Хрупкие осколки витражей

Не рискну я заступить дорогу
И спросить: «Куда же ты идешь?»
Но рискнет, звеня веселым громом,
Мой приятель – грустный теплый Дождь…

Дождь… он тек с его лица, как слезы, -
За него оплакивал мечту…
Как прекрасно-свежи были розы
У него в затерянном саду!..

Он почти не помнит нежный запах,
Помнит над долиной едкий дым,
И свою мечту в когтистых лапах,
И свою любимую с другим…

Но теперь ничто ничто не значит,
В мире – только Дождь и только гром…
И теперь, как маленький, он плачет,
Человек под проливным Дождем…

Не поймешь уже, где Дождь, где слезы…
И мой голос, осмелев, зовет…
Знаешь, я не разбираюсь в розах –
У меня тут сакура цветет…

Он теперь не скажет: показалось,
Он не отмахнется: верно, сплю,
А сойдет с пути, забыв усталость,
Где дорога делает петлю.

Он идет; хрустят цветные стекла;
Бешеному псу сто верст не крюк.
А душа
В груди его размокла
Под Дождем,
Как спел про то Шевчук…
04.03.03