О сыне...

Сон разума, моего, разумеется.
И надо бы всё сразу, да ничего не умеется.
И жизнь вроде движется, хоть и недвижима,
И спится и дышится по режиму.
Всё по новому, новорожденному.
Дню рождённому и прожитому.
И никак в голове не уместится,
А ему-то уже семь месяцев!


Рецензии