другие

Я не помню, я не знаю дней, в которых вы знакомы,.. Жизнь обыденно земная – от работы и до дома. Не зрачки - а пепелища, отболели- отгорели, вам бы все для тела- пищи, для души, понятно, зрелищ. И неважно, чьи вы дети, вам главнее те, кто выше, подставляйте им под плети ваши спины – вдруг услышат ваши крики, да заметят, и, того гляди, оценят…вы не те, и вы не эти - так, собаками на сене вновь грызете чьи-то кости, потихоньку, ради скуки… ах, случайно? Что вы, бросьте! впрочем, нет, возьмите в руки – ну себя, кого ж еще-то!Вдруг сумеете..а, что я…
По квартирам, как по сотам…
Ни о чем не беспокоясь, имитируя сердечность, и беспечно маясь дурью, вы б летели в бесконечность, да крыла – всего лишь курьи. И хотели бы делиться, пряча боль в стеклопосуде, с миром тем, что рядом лица те, и те - да мир не будет слушать то, что надоело и значенья не имеет. Оттого ли неумело, с неудачами - шалея, слепо ропщете на судьбы, мол, у всех сердца из стали…не жалеют... отдохнуть бы... что с того, что – не устали!..
… Не про вас, увы, Гавайи, и столичная брусчатка, вам - гремящие трамваи, и чаек с утра. Несладкий. Ежедневная работа и попытки прыгнуть выше...От субботы до субботы жить, не думая, не слыша, хоть страдая, но не веря, втихаря плести интриги, отнеся в графу «потери» непрочитанные книги и даря тому, что ново, щедрый выплеск серой краски - удивляться ли, что снова нескладухи – неувязки преподносит жизнь на блюде тем, кто вечно недоволен……
Недоделанные люди…
Мы – другие!
Но… давно ли?..

 
 Часть II.
 ...Где-то те, кто гнули выи, где-то те, кто шли на плаху, мы привыкли, мы такие, пусть другие рвут рубаху, нам задача:дом-работа, что-нибудь стянул, и - счастье! И не нам упасть на дзоты, до предсмертного причастья, и не нам закрыть собою от свинцовых ливней близких, мы давно сдались без боя, в нас не души- обелиски. Нет, не мрамор - голограммы, имитации - и только. Выпей пару сотен граммов, и попробуй-ка позволь-ка сам себе сказать, но честно, все, что думаешь про это. Как без мата - неизвестно...
 ...От заката до рассвета нас грызет нещадно совесть, с кем бы, блин, скрестить рапиры...
 ...Неоконченная повесть
 Недоразвитого мира...