Мы

Есть большинство: мы вовсе не едины,
Такие принципы потеряны для нас.
Рисует нас художник, как картины,
И ждем под кистью мы, пока не пробил час.

Для нас мечты, надежды – все в тумане,
Нет ничего за гранью данного холста.
Мы можем долго пребывать в обмане:
Задумка гения порою непроста.

Кому-то он цветы весенние рисует,
Кому-то темный лес и полный мрак.
И никому он выбор свой не обоснует.
А если вдруг не справимся, мы – брак!

Но также было многие столетья:
И все одно из года в год, из века в век.
Что изменило новое тысячелетье?
Каков есть новый человек?

Порою мы – бездумные плакаты!
Нет смысла, лишь изящные черты.
На что идут художника затраты?
На поддержанье внешней красоты!

Полны мы ненависти, злости.
Кроваво-красные тона преобладают,
И серые цвета, как пепла горсти,
Глаза и сердце людям обжигают.

И лишь тогда мы стоим этой жизни,
Когда художник покидает грешный мир.
Творить, любить или служить Отчизне-
Теперь по полю скачет наш Слейпнир.