Драгуны, гусары, индейцы, корсары –
минуло, минуло, минуло.
Неужто за знанием следует старость
и свечку задуло?
Дуэли и шпаги, бой, полный отваги –
все кануло, сгинуло в прошлом.
Остались лишь чаши с божественной брагой,
а это так пошло.
Теряли, не знали, что станется позже,
но не было стыдно.
Исчезло, и, видно, никто не поможет.
А все же обидно.
1989.04.12
Драгуны, гусары, индейцы, корсары... - 1989
© Copyright: Валерий Якубов, 2006
Свидетельство о публикации №106032601381
Свидетельство о публикации №106032601381
Рецензии
Не могу не согласиться, что потеря романтизма – это
грустно. Мне тоже бывает и обидно, и грустно, что
романтика куда-то пропадает.
Но ведь мы и сами ее теряем :-(
---------------------------------------
Ржавеют латы и мечи пылятся,
Удача выверена кончиком пера,
И предки Ваши очень удивятся,
Узрев сии "геройские" дела.
Ведь Их вела звезда в чужие страны,
Им дождь и ветер песни напевал,
Их не страшили будущие раны,
О прошлых же - никто не вспоминал.
А мы - неблагодарные потомки,
Растратим вскоре Вашу честь,
Продав оружия обломки,
И посадив себя на цепь.
Иссякло время восхождений,
И покорения вершин.
Мир выцвел - нету в том сомнений,
Теперь он поприще машин.
Седые листья, как бумагу,
Постелью предок почитал,
Дань воздавал Ему и благу,
Коль не на камне ночевал.
Презренный нежится потомок
В пуху изысканных перин.
Ему плевать - приемник громок,
Его не манит блеск вершин!
Укачан музыкою злата,
Увенчан ленью и тоской,
И прахом ему звон булата -
Его заботит лишь покой.
У нас не в моде ныне луки -
В спину вхож кривой кинжал.
Сильным скручивают руки,
Чтобы слабый сам дрожал.
Не в чести теперь отвага -
Ей цена сегодня грош.
Ценна мятая бумага:
Не своруешь - не пожрешь.
Предок зрит, и глаз слезится -
Он не в силах выносить.
Нет - Земле не возродиться -
Нету смысла снова жить.
Тени ровными рядами
Покидают мир земли:
Вы себя изжили сами,
Мы спасти Вас не смогли.
Вы презрели наши книги -
Вот уж близится финал:
Вы в агонии, Вы в крике,
И расплаты час настал.
1996
Ваш,
М.Г.
Mgaev 10.04.2006 10:14 • Заявить о нарушении
грустно. Мне тоже бывает и обидно, и грустно, что
романтика куда-то пропадает.
Но ведь мы и сами ее теряем :-(
---------------------------------------
Ржавеют латы и мечи пылятся,
Удача выверена кончиком пера,
И предки Ваши очень удивятся,
Узрев сии "геройские" дела.
Ведь Их вела звезда в чужие страны,
Им дождь и ветер песни напевал,
Их не страшили будущие раны,
О прошлых же - никто не вспоминал.
А мы - неблагодарные потомки,
Растратим вскоре Вашу честь,
Продав оружия обломки,
И посадив себя на цепь.
Иссякло время восхождений,
И покорения вершин.
Мир выцвел - нету в том сомнений,
Теперь он поприще машин.
Седые листья, как бумагу,
Постелью предок почитал,
Дань воздавал Ему и благу,
Коль не на камне ночевал.
Презренный нежится потомок
В пуху изысканных перин.
Ему плевать - приемник громок,
Его не манит блеск вершин!
Укачан музыкою злата,
Увенчан ленью и тоской,
И прахом ему звон булата -
Его заботит лишь покой.
У нас не в моде ныне луки -
В спину вхож кривой кинжал.
Сильным скручивают руки,
Чтобы слабый сам дрожал.
Не в чести теперь отвага -
Ей цена сегодня грош.
Ценна мятая бумага:
Не своруешь - не пожрешь.
Предок зрит, и глаз слезится -
Он не в силах выносить.
Нет - Земле не возродиться -
Нету смысла снова жить.
Тени ровными рядами
Покидают мир земли:
Вы себя изжили сами,
Мы спасти Вас не смогли.
Вы презрели наши книги -
Вот уж близится финал:
Вы в агонии, Вы в крике,
И расплаты час настал.
1996
Ваш,
М.Г.
Mgaev 10.04.2006 10:14 • Заявить о нарушении
Спасибо вам за вдумчивое чтение и присланное стихотворение.
Невозможно пребывать в одном и том же настроении и состоянии постоянно. Вот и от нас романтика уходит. Но, как говорилось в одном монологе у Райкина, «дым еще идет иногда» - и по сию пору вылезает нечто романтичное, хотя все реже и реже.
Верно вы заметили: быт заедает высокие порывы, а виноваты мы сами.
Впрочем, все это лишь констатация факта. Есть люди в любом возрасте и после любых падений, умеющие летать.
Процитирую вам стихи (автора их я не знаю, они были опубликованы в журнале «Парус», № 10, 1989, с. 59 – а в какой библиотеке это сейчас сыщешь?). У меня на них есть музыка.
А ты вернешься из похода,
В дырявом шлеме сваришь чай:
Там, где кончается охота,
Домашний булькает очаг.
Копье порубишь на дровишки,
В сарай забросишь жгучий меч
И у апрельской белой вишни
Прольешь в усы беззвучный смех.
Тугую верную кольчугу
Отправишь отдыхать на гвоздь,
И пес, тепло груди почуяв,
Настроит маятником хвост.
Жена расплавится от счастья,
В плечо губами задрожав –
Ей выпадало так нечасто
Твою ладонь в своей держать.
Задребезжат вприпрыжку дети.
Ты на руки возьмешь ребят.
И всё как будто бы на свете
Проголосует за тебя.
И только ворон, черный ворон,
С иссохшей ветки накренясь,
В провал оконный зыркнет вором,
Нахохлившись, как старый князь.
Он и сегодня око точит
На все, что падалью лежит.
Ему долдонят: «Бой окончен!»,
А он не верит, что ты жив.
Удачи вам.
С уважением.
Валерий Якубов 10.04.2006 11:00 Заявить о нарушении
Невозможно пребывать в одном и том же настроении и состоянии постоянно. Вот и от нас романтика уходит. Но, как говорилось в одном монологе у Райкина, «дым еще идет иногда» - и по сию пору вылезает нечто романтичное, хотя все реже и реже.
Верно вы заметили: быт заедает высокие порывы, а виноваты мы сами.
Впрочем, все это лишь констатация факта. Есть люди в любом возрасте и после любых падений, умеющие летать.
Процитирую вам стихи (автора их я не знаю, они были опубликованы в журнале «Парус», № 10, 1989, с. 59 – а в какой библиотеке это сейчас сыщешь?). У меня на них есть музыка.
А ты вернешься из похода,
В дырявом шлеме сваришь чай:
Там, где кончается охота,
Домашний булькает очаг.
Копье порубишь на дровишки,
В сарай забросишь жгучий меч
И у апрельской белой вишни
Прольешь в усы беззвучный смех.
Тугую верную кольчугу
Отправишь отдыхать на гвоздь,
И пес, тепло груди почуяв,
Настроит маятником хвост.
Жена расплавится от счастья,
В плечо губами задрожав –
Ей выпадало так нечасто
Твою ладонь в своей держать.
Задребезжат вприпрыжку дети.
Ты на руки возьмешь ребят.
И всё как будто бы на свете
Проголосует за тебя.
И только ворон, черный ворон,
С иссохшей ветки накренясь,
В провал оконный зыркнет вором,
Нахохлившись, как старый князь.
Он и сегодня око точит
На все, что падалью лежит.
Ему долдонят: «Бой окончен!»,
А он не верит, что ты жив.
Удачи вам.
С уважением.
Валерий Якубов 10.04.2006 11:00 Заявить о нарушении
Спасибо! Вот только сложно мне этот стих как песню
представить.
Люди, умеющие летать, есть конечно, но их не так
много :-( Полет, это, скорее, состояние детской, юной
души. И возраст тут не так уж важен :-) И это здорово!
Ваш,
М.Г.
Mgaev 10.04.2006 12:34 Заявить о нарушении
представить.
Люди, умеющие летать, есть конечно, но их не так
много :-( Полет, это, скорее, состояние детской, юной
души. И возраст тут не так уж важен :-) И это здорово!
Ваш,
М.Г.
Mgaev 10.04.2006 12:34 Заявить о нарушении
Стихи вообще сложно представить с музыкой… до того, пока не услышишь.
К сожалению, у меня самого записи этой песни нет (есть у других людей).
Удачи.
Валерий Якубов 10.04.2006 14:26 Заявить о нарушении
К сожалению, у меня самого записи этой песни нет (есть у других людей).
Удачи.
Валерий Якубов 10.04.2006 14:26 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.