Впечатление от стихов Алеси Коваль и Михаила Прохорова

Просматривал список читателей своей странички и обратил внимание на имя: Алеся Коваль. Открыл её страничку, а в стихотворении "Вагон. В окне мелькают километры проводов..." среди остального буквально споткнулся на строки
«А мне стоять на грани линии огня
Не страшно.
И я... я ненавижу цифру 200 и давно
С кем ты и где ты - абсолютно все равно,
Будь счастлив, это для тебя ведь так легко...
Я в прошлом».
Дама на грани линии огня? От остального стихотворения повеяло таким неприятием мужского легковесного поведения, что стало понятно – это не книжно-альбомная лирика. Дама обожжена жизнью. Где? Что ещё она написала? Следующее стихотворение "Давайте будем лучше, чем мы есть" своим содержанием подтвердило ощущение, что человек только что перенёс жизненную травму, но мужественно пытается подняться после удара:
«Давайте жизнь любить, живем лишь раз,
Учиться разделять друг с другом горе,
И вместе радоваться, счастливо смеясь
Всему, что может радовать порою.»
В следующем стихотворении "Не сроком дружбы проверяются друзья"
нахожу строки мудрого контраста:

«Бедой не проверяются друзья
"Партнеры" - да. Партнер в беде поможет.
Но он, скорей, с надеждой на возврат,
Хотя и бескорыстно тоже может.

А другом истинным считается лишь тот,
Кого ты в счастье личном проверял
Кто за тебя порадоваться смог,
И зависти тебе не испытал»
Этого не придумаешь, это продукт жизненной зоркости.
 
Пронзительно звучит стихотворение Алеси «Не прощайтесь со мной». В нём отъезд, вероятно, на войну (хотел написать – на фронт, но...), и страстное желание успокоить заплаканных провожающих. Ощущение, что где-то в глубине души – лжёшь, так как бывает по-разному. Но надо, чтобы, хотя бы до свершения внезапной беды, родные и близкие тебе поверили и жили спокойно.
Ехать же надо – такова жизнь!
Совсем не симоновское «Жди меня, и я вернусь». Там пишет мужчина, уверенный, что фронт прочен, и проблема только в его кончине. Здесь же пишет женщина. Да, и это жизнь, когда приходится остающимся на перроне бросать последний козырь:

"Я вернусь, возвращалась великое множество раз.
Я живучая, Бога и черта любимица я.
Я вернусь, обещаю, вернусь, не забуду о вас".

Прекрасное стихотворение, в котором поэтесса великолепно справляется с 15-сложными строками.
А далее мистика стихотворения "Меня в толпе никто и не заметит":

«Кого-то вправду здесь впервые вижу
На большинство – гляжу в последний раз»,
 - говорит героиня (герой?), незримой тенью наблюдая за похоронами (своими?). Для меня, по прочтении рецензий к этому стихотворению, выявилась вторая фамилия – Михаил Прохоров.
В одном из его немногих стихов – в стихотворении "Перевал" – есть такие строки:

"Стреляя, видим мы лишь цель,
и поднимаясь по тревоге
мы забываем все о боге,
ведь человек для нас мишень.
Мы не родились убивать,
нас на войне так воспитали,
на китель нам свои медали
порою страшно одевать".

Страшные правдивые строки! А затем стихотворение "Построен взвод..."
Где и полная трагических подробностей картина похорон гроба с телом товарища, и двухсуточный бой на перевале "у Редухоя на краю". И молчаливое предательство:

"Кричал эфир что мало нас, орал радист прошу подмоги,
в ответ звучала тишина, и там нас бросили не боги,
а генералы, их война. По ленте трассеров в ночи
мы выбирали наши цели, и лишь у снайпера в прицеле
мелькнув шевроном иногда. Теперь во снах мы гоним прочь
тот страх который подавили, и тех кто рядом был тогда
в своем сознании сохранили. Мы не забудем никогда
друзей улыбчивые лица, лишь государству не напиться
все умножая имена."
 
И узнаётся сволочь, что именем государства продолжает эту войну.
Стихотворений Михаила Прохорова на его странице мало. Но беда в том, что их больше быть не может. Он погиб вместе со старшим братом Алеси на этой войне.
 Снова Кавказ, снова гибнут поэты! Страничку Прохорова собрала мама его ребёнка – Алеся Коваль. Посетите его страницу, оставьте строчки рецензий так, как мы оставляем цветы на могиле поэтов! Обратите внимание на стихи Алеси, интересной поэтессы, женщины, умеющей держать удар.

Чтим вечность строф, кто б их не сотворил,
И мудрость мысли, созданной другими.
Лишь так поймём того, кто в мире раньше жил,
Так в песне донесём потомкам милой имя!