Пустоту заполнил – стал вдруг пустотою…
Пустота, пустоты – это боль.
Пусть скажу однажды, что жила тобою…
Этот шрам от боли порастёт травой.
Порастет не пряным – тёрном и ковылью,
Больше всех вонзаться будет в тело мне.
Ну а боль не даст обложить всё пылью,
Словно та бумажка, что горит в огне…
Лоск и глянец фото не сгорает быстро:
Ждут, наверно, может, что тома не жгут…
«Том – это не фото!» - Скажут пессимисты,
Тогда я достану свой цветной лоскут!
Помашу им так, словно это крлылья,
Я лоскут расправлю: «Радуга! Салют!»
Веселитесь, люди, словно в именины!
Я ковылью сердца обвяжу лоскут…
Я тебя осмыслю, сделаю святыней,
Будет заходиться сердце при тебе,
Только бы вот, знаешь, не покрылся пылью
Мой лоскут красивый… когда я в рванье!
Боль, ковыль, лоскут и пыль...
© Copyright: Анна Родь, 2006
Свидетельство о публикации №106032300803
Свидетельство о публикации №106032300803
Рецензии