Сказка

Сказка о Поэте,
Трех Глупых Королях и
Настоящих Друзьях


Жил да был на свете Поэт,
Который ничего не умел делать, кроме как стихи сочинять.
Все его любили,
и друзей у него всегда был полон двор.

И был у Поэта сундук с сокровищами,
который достался ему в наследство
от внучатого племянника троюродного брата крестного отца кормилицы сапожника самого Короля,
То бишь, от батьки родного.

И был пир у Поэта круглый год,
И приезжало к нему полмира стихи послушать.
И трещали на животах рубахи от вина да окорочков,
А Поэт всё басни рассказывал да народ веселил.

Но вот однажды беда приключилась нежданная–
В сундуке ни гроша не осталось.
Поэт до одного все мешки повытрушивал,
Но не насобиралось даже ложки крупы на похлебку.

Приехали вечером гости,,
А Поэт сидит на крылечке, да струны балалайки щипает.
«Ну, браток, здравствуй!
Что это у тебя нынче мясом не пахнет?», - спросили гости.

«Пропили, проели мы весь сундук папкин,
Тут соседка вот хлеба да каши принесла.
Коли не брезгуете, кушайте, да басни мои слушайте» -
Так ответил им Поэт.

Но гости не захотели,
Сказали, что у них еще есть дела в городе,
И уехали.
Такие-вот друзья…

А Поэт одел плащ,
сунул за пазуху сверток со стихами
И отправился к Королю,
На работу устраиваться.

«Кому нужны твои стихи? – сказал Король. –
У нас вон дворник третий день хворает,
двор неметеный, -
Беру тебя дворником. На, целуй мне руку!»

«Поцелуй себя в нос!» - крикнул Поэт, и хлопнул дверью.
На самом-то деле он и метлу в руках не умел держать,
Куда ему двор мести!
Он Поэт, он стихи должен писать!

Пошел он к другому Королю на работу проситься,
Но Король после вчерашнего праздника совсем плох был,
Даже слушать не захотел Поэта,
Сказал лишь, что лекаря от похмелья ему надо, а стихи он и сам сочиняет.

И понесли ноги Поэта в третий дворец.
И сказал тамошний Король, что неплохо Поэт пишет,
Но не купит у него ни стиха, потому что концовки везде счастливые,
А Поэт душой кривить не пожелал, и героев своих губить отказался.

Ну не мог он под чужую дудку плясать…
Не судите его строго – Поэту под силу писать лишь то, о чем душа поёт.
А стихи его были замечательными.
Просто, Короли тоже дураками бывают.

И вот шел усталый Поэт домой, осунувшись,
Но гордости своей не утратив.
Обидно было ему, что ненужен он миру оказался,
Что и друзья-то от него отвернулись.

И решил он уже, что придет домой, закроется и умрет от обиды
Но, подходя к своему двору, он запах жареного мяса учуял,
А глаза его толпу большую увидели,
И в людях тех он друзей своих узнал.

«Что случилось? Умер кто из соседей?» – спросил Поэт, напугавшись.
«Да что ты! Сплюнь! – ответили друзья. –
Мы из города вернулись!
Ты что, забыл, что обещал нам новую басню прочитать?»

И узнал Поэт, что каждый из них горсточку монет принес
Да в сундук высыпал.
И достаточно было тех денег,
Чтоб еще две жизни прожить безбедно.

Вот так оно и было, честное слово, я не придумала!
Ведь бывают же на свете настоящие друзья!
И с тех пор прошло уже много времени,
А гости к Поэту и до сих пор слушать басни приезжают.

А слава о стихах Поэта разошлась по миру всему огромному,
И даже три глупых Короля тайком, чтоб никто не увидел,
Прячут под подушками и читают на ночь
басни Поэта, в которых всегда счастливый конец.