Исповедь старца

Скрипит калитка на ветру –
Усталых путников зовёт,
Иконы древние в углу,
Старик – лесничий здесь живёт…
В грозу, промокшие насквозь,
Зашли всей троицей мы в дом,
Седой старик с больной спиной
Отвесил до земли поклон.
Ему мы кланяться не стали,
А он к столу нас пригласил,
Кастрюльку с кашею поставил
И сладким чаем напоил.
Он рассказал о тяжкой доле
И о крестьянской нищете,
И что за образа в неволе
Сгубили всех его детей.
Зажёг оплывшую он свечку
И на колени в угол встал,
Молился долго в этот вечер,
Как будто мысли наши знал.
А утром мы его убили,
Иконы сняли со стены,
Избушку ветхую спалили,
Как по веленью Сатаны.
Но видно Бог молитвы слышал
И старика к себе забрал:
Те двое в тот же год погибли,
Лишь я один и устоял.
Но лучше б я растерзан был
Голодным псом средь чащи дикой –
Теперь пугает меня ночь
Иконами и старца ликом.
Я стал таким же стариком,
Мне остаётся лишь молиться,
Чтоб путник, заходящий в дом,
Не звал себя моим убийцей.