Пустая жизнь стремится в точку.
Все реже и тревожней сон.
Я прожил как-то по глоточку,
И по крупицам был влюблен.
Я много лгал – не стал поэтом.
Я был ленив – и без семьи.
Кто виноват в позоре этом,
Судьба? Или мои грехи?
Теперь конечно слишком поздно.
Я жизнь, наверное, сам украл.
У входа в рай мне скажут грозно:
«Ты слишком мало возвращал».
Я прожил
© Copyright: Марина Пчелинцева, 2006
Свидетельство о публикации №106032200611
Свидетельство о публикации №106032200611
Рецензии