Снег, эта память о будущем, мстит настоящему...

Снег, эта память о будущем, мстит
Настоящему тем, что уже не летит,
А также сменою цвета, звучанья,
Потерей себя при побеге отчаянья
В амнезию, т.е. где памяти
Нет о планете, седеющей к старости.
Отсутствие памяти – это род сна,
Под вывеской, благо созвучной, «весна».
Хотя могло бы звучать и иначе…
К примеру «стирка», «мойка»... Тем паче
«Большая стирка». Но времени года
Это неважно. Тем более мода
На чистоту, как анахронизм,
Проходит. Как мода на объективизм…
Не повернуть вспять потоки воды
Талой, бегущей в овраги, пруды,
И щепка на щепке как корабли,
Которым уже не страшны ни «пли»
Неприятеля, айсберги, ни детвора,
Меряющая глубину своего двора
Эхом. Азот вытесняет звук
Из горла при выдохе. Кормит с рук
Ветер желающих глубже вдохнуть
То, что когда-то придется вернуть
Югу. Кредиты тепла. Если б так,
Все возвращалось... И глядя на знак
Времени года, или же просто
Вспомним, как сеятель сеял и просо,
И плеву, и злаки. А после снега.
Все возвратится в свои берега.