Строка к строке бежит рука,
В твоих словах мелькают ритмы.
Пусть мимолетна, как всегда,
В больных висках стучит обида.
Не подобрать наборы рифм,
Которым в вечности остаться,
В которых можно, как в воде,
Всем чувствам разом отражаться.
И золотая в кудрях голова
Склонилась над хмельной утратой
Найдешь опять обитель зла,
Ты вместо правды суррогатной.
Любовь… Была… И был поэт.
Ему досталось время с плетью.
Его же жизнь за всё ответ,
Ответ за всё, что спрошено смертью.
(17.03.06)
Есенин
© Copyright: Владислав Тюрин, 2006
Свидетельство о публикации №106031702328
Свидетельство о публикации №106031702328
Рецензии