Это не я. Это кровь моя. Сотканный
из паутин по-весеннему праздничный
саван. И пустится в пляс ветер пойманнный
Рушится дом нарисованный, сказочный.
Это не ты. Это кровь твоя плещется
среди ветвей одинокого дерева.
Плачь, повторяй, всё бывает изменчиво
даже встающее солнце на севере.
Это не мы. Это кровь бросил под ноги
кукольный клоун, игрушка на час.
Спутаны-связаны-сотканы. Пойманы
в холодом бьющие пропасти глаз.
18.05.2005
Это не я
© Copyright: Анастасия Здебская, 2006
Свидетельство о публикации №106031600785
Свидетельство о публикации №106031600785
Рецензии