Дребедень

Пропали краски. Меркнуть стали
Картины солнечного дня…
Друг мой, простите же меня
За то, что нервы не из стали,
И мой прославленный психоз
Уже легендами оброс.

Я понимаю, Вы не знали,
Что у меня был трудный день:
В меня вцепилась дребедень,
И был звонок еще от Вали
С дурацкой просьбой дать ей в долг…
Проклятье! Хоть бы ты умолк,

Злой голос совести. Печали
Мои б не множил и не лез
Мне в душу с мылом или без.
Тебя туда, прости, не звали.
Хоть не душил бы по пути
Как скунс, тьфу! Господи, прости!

Вы ничего не потеряли,
не вникнув в суть пустых обид…
Меня ж от них уже знобит,
И, отбиваясь от морали,
Мне снятся сны им в унисон…
Какой из них был вещий сон?

Тот, где меня Вы предавали?
Иль тот, где трепетный экстаз
В одно единое слил нас?
А, может, где меня призвали
К ответу за мои грехи
И за бездарные стихи?


Рецензии
Таня! Не депрессуйте :)
Стихи - это успешный вид преодоления серых полос жизни.
Так пусть они пишутся!

Вологодский   12.04.2006 00:58     Заявить о нарушении
Спасибо, Андрей, за пожелание. Стараюсь с переменным успехом. А вот стихи не пишутся. Вернее, то что пишется, стихами можно назвать с натяжкой, а главное, не приносят никакого удовлетворения.
Спасибо, что зашли. Очень Вам рада.

С весенним приветом,

Татьяна Лохматова   12.04.2006 11:55   Заявить о нарушении
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.