Один в тревоге дома:
ненастен ночи вид,
средь молнии и грома
вот кто-то в дверь стучит.
Впускаю: на пороге -
застигнутый грозой,
в подбитой ветром тоге
малютка чуть живой.
Продрогшими плечами
поводит, а с крыла
струя течет, в колчане
колышется стрела.
Сухой белья лишь смены
спросил с меня пострел -
я зябнущие члены
ему дыханьем грел,
их растирал прилежно,
ласкал что было сил,
тайком любуясь нежно:
"Как дивный отрок мил!"
Но только оживает
малец: и тут же, лук
согнув в дугу, пускает
мне прямо в грудь стрелу.
Сомненье не печалит
бессмертного юнца -
немилосердно жалит
он бедные сердца.
Язвит меня насмешкой
за дружеский прием:
"Век, благодетель, пешкой
быть в подданстве моем!"
Взмахнул мешком заплечным
и тотчас скрылся с глаз...
Рабам любви предвечным,
знать, внятен сей рассказ.
Из Анакреона
© Copyright: Олег Зовов, 2006
Свидетельство о публикации №106031500168
Свидетельство о публикации №106031500168
Рецензии
