В бокалы женщин льётся жизнь,
За здравие твоё
Я пью всегда, когда кувшин
К губам несу её.
А сердцу мил один лишь твой,
Изящный и простой.
Но он далёк, но он чужой...
Пустыня, жажда, зной...
В колодце каждом капли три
Воды, живой на вкус.
А так лишь соль, что говорить,
Ценна как злато,- пусть!
Паденья в ночь не избежать,
Напоит ли мираж?
Убитых семь орлов лежат,
Восьмой - вновь жизни страж.
В бокалы женщин льётся жизнь
© Copyright: Мертвец, 2006
Свидетельство о публикации №106031400773
Свидетельство о публикации №106031400773
Рецензии