Поэтесса

 П О Э Т Е С С А (отрывок из поэмы)

 Известный скульптор приезжает в родной город и случайно попадает на творческий вечер поэтессы - своей бывшей жены…
 Не виделись они 12 лет.
 Он усмехнулся, в кассе взял билет
 И в зал вошёл…Здесь музыка звучала,
 И публика всё время прибывала…
 Но вот установилась тишина,
 Поднялся занавес…В лучах стоит она –
 Его супруга, в этом нет сомненья,
 Но Боже мой, какое превращенье!
 На сцене королева, видит Бог!
 Вся в чёрно-белом с головы до ног,
 Вся как порыв, со статностью единый,
 И жемчуга на шее лебединой.
 Читала поэтесса не с листа,
 Была и величава и проста
 Её манера: вроде бы для зала,
Но будто одному тебе читала.
 Стихи её печальны и мудры,
 Как стрелы, поразительно остры,
 Как летний полдень, пламенны и жарки,
 Как акварель, сочны, свежи и ярки.
 Высокая гражданственность стиха,
 Презрение к забвению греха,
 Поэзией разбуженная древность
 И лирики душевная напевность -
 Всё было в них – и страстность, и покой,
 Ночной набат - и зорька за рекой…
 Потом на сцену вышли музыканты,
 Звучало на её стихи бельканто…
 Искусства величавое родство –
Поэзии высокой торжество
И музыки певучее начало --
В притихшем зале царственно звучало.

Наш скульптор, как любой служитель муз,
Был меломан…Уже сомнений груз
Его покинул. Он уж наслаждался
И подпевал, и рад был, что остался.
Уж он гордился ею, и ослом
Себя ругал, припомнив о былом…
Но, может быть, еще не всё пропало?
…И тут, взглянув, она его узнала.

Глаза в глаза – так встретились они,
Но нет улыбки, как в былые дни,
В её очах «испуганной газели».
Они огнём нешуточным горели.

Читает поэтесса новый стих,
Читает так, что зал совсем притих,
И, кажется, дышать все перестали –
Так много в нём и боли и печали.

 Рассказывает горько о былом:
О двух сердцах, пылающих огнём…
Одно потухло, догорело пламя,
Другое сердце обратилось в камень.

 В скрижаль любви тот камень превращён,
 В футляр души навеки помещён,
 И высечена болью на скрижали
 История разлуки и печали.
Безжалостна была её рука,
Разила сердце каждая строка,
Как шпага, что отравлена кураре…
Клинок звенел, она была в ударе.

 М Е С Т Ь П О Э Т О В

По числу репрессированных, доведённых до роковой крайности, изгнанных из страны поэтов Россия ХХ века наверняка удерживает первое место в мире. А сегодня, в ХХ1-м, мы одни из первых по наркомании, преступности, духовному вырождению…Это – месть загубленных поэтов за ненаписанные ими строки.
Мы запад Азии, Европы мы – восток.
Загадочная в общем то держава.
Здесь в Петрограде угасает Блок,
В Париже умирает Окуджава.

Здесь походя расстрелян Гумилёв,
Цветаева набросила удавку…
Как много русских загубили слов! –
И с голода набросились на Кафку.

Они не сразу предъявляют счёт –
Есенина неспетые куплеты.
Страна такая долго не живёт,
В которой унижаются поэты. Ю.К. 28.02.06