Сотни имен на зеркальных руках жизни,
Сотни одежд, но меня среди них больше.
Дома тепло. Что ты скажешь теперь, Изя?
Шекели, марки, рубли – тяжела ноша.
Вот и резиново-жженой опять стала
Родина-кукла. Имели тебя в наше
Верные дяди, в пиджак обернув "сало".
Я бы разбила с дешевым вином чашу,
Если вино – это время, а мы – стрелки.
Если люблю – это как? А любить страшно…
Серое в черном звучит, но не так мелко,
Как наши души на стенах домов важных.
Изя, ноябрь тебе не весна, знаешь,
Первый шалом отнеси в колыбель к солнцу.
Смерть и свобода, дурак, это там, дальше,
Дальше религий, ума степеней, носа.
Свидетельство о публикации №106031300499