Музей

 

На ощупь – это медная кольчуга.
На вкус – раздолье мяса и вина,
Шампуры стрел в горящем сердце лука . . .
Форт, цитадель, кобылы, стремена . . .

И звон мечей, и лютневые звуки,
И пена кружек, песнею полна . . .
И менестреля нежная струна –
«Твой дивный стан и зябнущие руки . . .»

И вот музей – нам место для досуга.
Нагроможденьем яблок, ягодиц,
В отдельности и запряжённых цугом
Жрецов искусств, царей и баловниц

Нас удивил хозяин той округи.
Но ты, певец, струной грозивший тьме,
Пророки веры и свободы слуги,
Вы – узники в музейной кутерьме.

И колокольным стоном ваши руки
Простёрты к небу. Просьбой дать земле
Покоя негу после долгой муки,
Тепла и света в вечной полумгле.

И в глубине забора цитадели
Мы забрели в тот светлый мезонин,
Где изумрудом небеса горели
И воды рек струил аквамарин.

Где «жаркой охрой» купола и крыши
Вонзались в сумрачную спесь времён
И столп огня стремился выше выши
Сквозь января застылый небосклон.

И мы – из полумрака двух столетий
Себе скроили малость светлых дней.
И ты искрилась светлостью лучей,
И ночи не было нежней на свете.

Январь-февраль 2006 г.