Соль города немного личного

Пью в арке марочный коньяк с человеком которого не видела года четыре…
Вычитаю себя из действительности , напичканной по самые крыши мартом, локальным авитаминозом, нервами, ветрами, голубями и солью.
Соль на моих просохших брюках, на сапожках, соль в дорожном месиве цвета молочного шоколада. Соль першит в горле. Кристаллизуется. Абстрагируется. Вползает по фундаментам и фасадам города белыми лишаями.
А город…город просто черно-белое фото, просто нагромождение этажей, километражи лестничных маршей, останки детских площадок, человеческие окаменелости стоп-кадрово застывающие на автобусных остановках...
Он просто ПАЗЛ, втиснутый в мякоть земного шара…
В нем мало воздуха для дыхания и еще меньше Бога.
И я внутри города пью в арке марочный коньяк подростково-из-горлА, мешая глотки с поцелуями, пряча угловатость плеч в ладони. Сейчас он допьет. И я шагну из арочного убежища не оглядываясь-легко, как в теплую воду в мой безмятежно безбожный и до боли любимый город, несмываемым оттиском , реверсом слова «свобода» вбитый мне в сердце.
И не вспомню о том, с кем.

Еще долгие 4 года