Я глажу бумагу, что мама держала,
Которую мне через море послала.
И запах, до боли мне так дорогой,
Вдыхаю, и глажу бумажку рукой.
Тебя не пускают заботы и версты, -
Они без души и к страданиям черствы.
Но в наших сердцах тот же трепетный ритм,
И сердце твое мне в ночи говорит,
Всё на ухо шепчет, баюкает лаской,
Как в детской
давнишне-заправдашней сказке...
Я глажу бумажку, что мама держала.
О, как это много,
и как это - мало.
Письмецо
© Copyright: Прив Расс, 2006
Свидетельство о публикации №106031000744
Свидетельство о публикации №106031000744
Рецензии