Здесь дождь, как молодой солдат, идет и спит.
Здесь серая река с коричневой не дружит.
И старый дом затравленно дрожит,
Увидев отраженье новых в луже.
Мой страшный сон о том, что этот дождь
намоет европейского чужого.
И ты, мой город, тяжело вздохнешь,
в осенний стон уйдя до нежилого.
Я проклят тем, что вижу эти сны.
А мне бы дотянуться до рассвета,
И реки чистить до голубизны,
И городу достать кусочек лета.
Я так люблю тебя, мой Нижний дорогой,
Что древности твои мне вечно внове.
Вот кремль поглажу теплою рукой
а над вратами вышью по подкове.
И никому тебя, мой милый, не отдам,
Хотя я в сорок раз тебя помладше.
Зато я пробегу по всем холмам
и освежу, что выглядит увядшим.
2005 - 2017
Сны о лете
© Copyright: Антон Сорокин, 2006
Свидетельство о публикации №106030900575
Свидетельство о публикации №106030900575
Рецензии