Я не поэт, увы, мой друг сердешный
Я только странник в этой жизни грешной....
Вчера на запад.... нынче на восток....
И я не знаю когда кончится тот срок
Когда я в дом родной к себе зайду....
Когда усталый в кресло упаду.....
И прошепчу- Любимая, поесть....
Я знаю счастье рядом....оно есть!....
....Но стоит только приоткрыть мне взор
Реальность...как в насмешку....как в укор....
Дорога....бесконечная тропа.....
И жизнь во снах все так же далека.....
Я не поэт
© Copyright: Козьма, 2006
Свидетельство о публикации №106030800225
Свидетельство о публикации №106030800225
Рецензии
Замечательное стихотворение. Быть может я понимаю его по-своему, но сидеть на одном месте постоянно тяжело (даже когда есть стабильность) и посещает мысль:
Мне надоела эта жизнь цыгана.
Я так мечтаю дома посидеть.
Но что за чёрт! Проходит две недели,
Душа зовёт уехать, улететь!
Быть может застой неизбежно ведёт к тому, что Вы написали:
"Мне бы вырваться однажды вдаль от центра вдруг
Только обод не пускает и замкнулся круг"
Фидаиль Фатыхов 02.01.2010 10:43 • Заявить о нарушении
Мне надоела эта жизнь цыгана.
Я так мечтаю дома посидеть.
Но что за чёрт! Проходит две недели,
Душа зовёт уехать, улететь!
Быть может застой неизбежно ведёт к тому, что Вы написали:
"Мне бы вырваться однажды вдаль от центра вдруг
Только обод не пускает и замкнулся круг"
Фидаиль Фатыхов 02.01.2010 10:43 • Заявить о нарушении
На это произведение написано 6 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.