сон...

Прилечу к тебе в сон белой птицей,-
ты в обличье меня не узнаешь.
Над тобою я стану кружится
и доверчиво буду садиться
на плечо... если не напугаешь.
Поманю я крылом за собою,
вслед пойдёшь ты за белою птицей;
проведу незаметной тропою,
что сосновой усыпана хвоей
и ты сможешь тогда удивиться
красоте первозданной :
дорога
приведёт на лесную поляну,
где трава - мурава недотрога,
где цветов жёлтых выросло много
и никто никогда не заглянет.
Задрожит, тишиною звенящий,
воздух, словно пронизанный светом,
от мельчайших пылинок летящих
и в лучах солнца ярко блестящих...
Это будет, наверное, летом...
Ароматом сосны опьянённый,
на траву - мураву ты приляжешь.
Осторожно крылом тебя трону...
Синева рухнет небом бездонным,
но его не почувствуем тяжесть.
Сон на этом не кончится , знаю,-
далека пробужденья граница,
но из сна твоего улетаю,
с сожалением вдруг вспоминая,
что во сне этом я - только птица...