Ариост

Что гибель севера, любезный Ариост?!
Но Рим волнуется, призывы пыль взметают.
Сюжет сколь стар, столь достоверно прост –
Вновь в жилах кровь народная играет.

Что ж, чаю нет, но радио кричит
И баритоном души соблазняет.
А что бежать – ищи-свищи,
Коли на пустырях история решает

Кому цвести. Пока цветет бурьян.
Коза – се клей мучной – воззванья обдирает.
И коль в душе хотя б один изъян,
Он гибель принесет, назвавшись урожаем.

А что до Клитемнестры – то глупа.
Со скифами по пустякам болтает.
Бог с ними, Ариост, осаживай коня,
Пока тебя в реестре не склоняют.

Пюпитра жаль, каштана да реки...
Что, в половодье льдины проплывают?
Решайся, Ариост, а рукопись сожги,
Потом опишешь как тебя пытают.

Там рая нет?! Да здесь уж верный крест,
Перед судом народы подметают.
Рай умер. За один присест
Наследники кумиров пропивают.

Все. Баста. Рим. Тоска. Плевать.
Я ухожу. Прощаясь не прощаю.
Что, милая, до пятницы занять?
Возьми в комоде. Нет, не возвращаюсь.