Я не люблю когда с утра ко мне стучатся в двери люди

Я не люблю когда с утра
Ко мне стучатся в двери люди.
Ещё я где-то во вчера,
Меня ж без церемоний будят.

И вот приходит мой сосед
И, сидя на моём диване,
Несёт какой-то сущий бред
И намекает о стакане.

Я в мыслях становлюсь, как зверь.
Всё каждый раз одно и тоже:
Мне хочется его за дверь
И вытолкать, и дать по роже.

В словах, в которых будет жесть,
Готов ему я на пределе
Сказать всю правду – кто он есть.
Да, кто он есть на самом деле!

О, это свойство русских драм:
Я так и вижу, как в угаре,
Я говорю ему: «Ты – хам …»
Тесню к дверям, вот-вот ударю.

А наяву я, нет, не зол,
Что с тем болтать, кто недалёкий?
Когда б он вечером пришёл,
Я понял бы его намеки.

Как человек бывает слаб,
И как влекут его соблазны.
Он – лжец, он просто жалкий раб
Своих желаний безобразных.

А что я сам?! Что я скажу?
Как будто тот, что на Голгофу,
К зеркальной раме подхожу,
Чтоб там увидеть катастрофу.

Я слышу собственный свой вздох.
Соседу, что мне не приснился
Я про себя: «Ну, чтоб ты сдох
Или под землю провалился!»

А сам встаю и кое-как,
Не протрезвев наполовину,
Набросив старенький пиджак,
Иду с соседом к магазину …