В Прощёное воскресенье. Отцу

У меня война украла деда.
В сорок первом молодым ушёл на фронт,
Без вести пропал, нe дОжил до Победы,
Неизвестно, где лежит, который год.
Моему отцу пол-года было,
Когда с братом полу-сиротою стал.
На Дону казачка-бабка выла:
Смертью храбрых их кормилец пал!
На руках с двумя детьми осталась,
Впереди разруха-смерть-война,
Похоронка на отца детей досталась,
С первых дней войны она - вдова!
Детство у отца тяжёлым было:
Босяком рос, лет с восьми курил.
Не в достатке на Дону в ту пору жили,
Бедствовали, голод их морил.


Каждой девочке невероятно важно,
Чтобы рядом был отец - герой, кумир,
Кто с рожденья любит, кто отважный,
Для неё готов перевернуть весь мир!
Ты нам говорил с сестрёнкой грустно,
Как, мальчишкой, ты хотел отца,
Как в душе твоей бывало пусто...
Замирали наши детские сердца.
У меня война украла деда,
У тебя она похитила отца.
Почему ж ты, с лёгкостью, нас предал,
Когда рухнула стена семьи-дворца?
Понимаю, в личном не сложилось,
Допускаю, что ушёл к другой,
Почему же впали мы в немилость,
Стали для тебя, как звук пустой?
Хладнокровно ты, отец, оставил дочек,
Вычеркнул из сердца навсегда,
В отношениях с детьми поставил точку
Не на день, на месяц - на года!


"Об умЕрших только лишь хорошее
Или ничего!" - так все твердят.
Слёзы на глазах моих - горошины -
Сами за себя всё говорят.
Я давно уже тебя, отец, простила,
Смерть недавняя твоя - на сердце боль.
Грех родителя тебе я отпустила.
Уж, прости и ты меня, изволь.
День такой сегодня - всех прощают,
И прощенья просим мы у всех,
Добрыми словами возвращая:
"Бог простит!" И Бог прощает грех.


фото автора. Ванкувер