Главное
Поэтов много – все хотят писать.
Зачем они свой ум тревожат?
Ведь проще есть, пить и болтать,
и через женщин тело множить.
Поэты проще не хотят,
они рвут серости оковы.
Они хотят пройти сквозь быт
и сдуть его, как пыль с подковы.
Мы все - есть плесень на Земле,
в её гранитной круглой глыбе.
Что можем мы у вечности в ноздре?
Пылинкой щекотать стихии
и думать о возвышенной судьбе,
когда вокруг одни могилы…
Червивая мозгами голова
находит удовольствие на крови
и завтра вновь твоя война,
навязанная кем-то поневоле.
Народ живёт в себе последним днём,
он – обезьяна в преисподней.
Он думает о лучшем, о своём,
а в самом деле – умопомрачённый.
Рабы у серых королей,
которые ткут паутину.
И раб – строитель кораблей -
уходит в чёрную пучину.
Поэт всё чувствует нутром:
он – бог и сатана в едином.
Хотите знать и умничать при том –
идите за поэтом с миром.
© Copyright: Андрей Васильевич Казаков, 2006
Свидетельство о публикации №106030500602
Свидетельство о публикации №106030500602
Рецензии