***
Черное небо, шелест травы
Мутит мой раненный разум.
Раб одинокой и глупой игры
В мире бессмысленной фразы.
Сыпется все из порезанных рук
На пол, на землю, как листья.
Листья похожи на раненый пух.
Пух, облетевший, как мысли.
Что за бессмысленность, что за игра?
Весь этот мир обнищавший,
И, не считающий верным дела,
Лямку бессмысленно тащит.
Как я устал от мирской суеты…
Делаешь дело ведь надо,
Взращивать дух, точно цветы,
Так, не считаясь с наградой.
Брошенный камень пускает круги
Воздуха, ветра и слова,
Нет, как ни бейся, не станет другим,
Мир, потерявшийся снова.
Я обречен быть бессильным рабом,
Руки повязаны клетью,
Делом бездумным, дурманящим сном,
Страшной довлеющей сетью.
В рабстве меж слов и мирской чепухи,
В рабстве без дельных событий,
В мире праха и трупной трухи –
Я тягловой раб и мытарь.
Черное небо...
© Copyright: Илья Щербинин, 2006
Свидетельство о публикации №106030502262
Свидетельство о публикации №106030502262
Рецензии
Взращивая дух цветком на клумбе,
Думаешь о будущих делах.
Руль держи на выверенном румбе,
Может быть, останешься в веках...
Пропал совсем...
Жив ты хоть, здоров ли?
С приветом, я
Кира Шагрон 13.04.2006 21:15 • Заявить о нарушении
Думаешь о будущих делах.
Руль держи на выверенном румбе,
Может быть, останешься в веках...
Пропал совсем...
Жив ты хоть, здоров ли?
С приветом, я
Кира Шагрон 13.04.2006 21:15 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.