улетели...
Кто это падает, ты или я?
Пропасть бездонная. Там, в облаках,
Теплая, мягкая ловит рука.
Как это странно смотреть в пустоту...
Черное в белом рождается тут.
Что остается от рук или ног?
Память. Остался потерянный зонт.
Свидетельство о публикации №106030501717