Рукой костлявою махнёт
Смерть на пороге нашем,
Как будто знает, что живут
Здесь дети без папаши.
Она не будет выбирать
Младой ты иль старый,
Она лишь хочет убивать,
И души в плен брать наши.
Она, возможно, знает то,
Что ты голодный уж неделю.
И ждет она давно тебе,
И счастью уж не верит.
И будешь вскоре ты как все,
Как мёртвые вокруг,
И не узнают о тебе,
Что ты давно уж умер.
Смерть
© Copyright: Катя Холод, 2006
Свидетельство о публикации №106030402013
Свидетельство о публикации №106030402013
Рецензии