Он...

Он медленно тает в горячем рассудке
и в высь улетает, глотая минутки;
его не увидеть в экранных кумирах,
он жизнь раздарил в разделенных эфирах…
Кому-то тепла, а кому-то злой холод;
его голова так похожа на молот,
что бьет прямо в сердце, не ведая боли,
и сердце взлетает, почувствовав волю…

Он знал безвозвратность поспешных признаний
и плел паутину разбуженных знаний;
любовной дилеммой учил в институтах,
а после кометой на старых салютах
бесился и плакал в безудержной злости,
как будто дворняга, глодая ртом кости
ушедших времен и простых отношений,
осталось на нем пара хитрых решений…

Он звонит в квартиры, он пишет доносы
на пестрой бумаге, что ветер уносит
в пустые кварталы, где в пылу декаданса
он сходит с ума от безумного танца…
Кружась над листвою под звуки шансона,
он медленно тает ручьем перезвона;
в дыму сигареты, проявляясь нежданно…
Где я его жду и зову постоянно…