Ночное письмо...

Вновь телефонный разговор, и вновь он не со мной.
Опять бежишь ты в никуда, бежишь ты за мечтой.
Ты с ней мечтаешь, с ней Живёшь, а я как будто тень.
Всё жду знакомых слов: "Привет, как ты жила весь день?"
Отвечу, что всё хорошо, подумаю: "Всё ложь."
В ответ лишь улыбнусь тебе, спрошу: "Как ты живёшь?"
Спрошу о ней, да обо всём, и просто: "Как дела?"
Тебе не кажется, что жизнь - какая-то игра?
Ты знаешь, что ты - лучший друг, чего же жаждешь ты?
Любви? Мучений? Боль иль свет? А может быть, борьбы?
Наверно, глупо, но порой бывает грустно мне
Лишь оттого, что разговор наш, прервёшь ты разговором с ней.
Да ладно, всё это пустяк, ведь мы друзья с тобой,
А чувство ревности пускай обходит стороной.
Опять капаюсь я в себе, опять я не пойму
Свой эгоизм, всю жизнь свою, людей, себя саму.
Твой телефон весь день молчал, ты говорил лишь с ней.
Специально трубку ты не брал, скрываясь от людей.
Пишу тебе ночной порой, а знаешь, почему?
Из ревности и от обиды. Жалею я себя саму!
Глупышка... "Дура,"-скажешь ты. Я знаю. Ну и что?
Я по-другому не могу. Теперь мне всё равно!
Читаешь эту ерунду, а, интересно, как?
Всё пропускаешь, думая, что это лишь пустяк?
А может быть, читаешь ты, а в сердце будто нож?
Да нет. Всё это ерунда, но всё-таки не ложь.
Ты вечером мне позвонишь и спросишь: "Как дела?"
И я скажу: "Всё хорошо, а впрочем, как всегда."
Уеду, в августе вернусь, потом уеду вновь,
А время - это лишь пустяк, но не пустяк - любовь.
Ты знаешь, что такое свет, небесный млечный путь?
Мне интересно, например, узнать, в чём жизни суть.
Зачем разлука и война, зачем есть боль и смерть?
И почему лишь на Земле земного счастья нет?
И просится душа моя куда-то к небесам,
Туда, ДОМОЙ, куда-то вдаль, в святой небесный храм.
Меня всё "шкалит", депрессняк, но ты лишь только знай,
Что счастье - это... Подожди... Найду я... рай... рай... рай...
Март 2003 г.