И я тогда скачу, Как белка, но по звездам и Мир купить хочу...

 * * *
Ловлю стихи голодными глазами
И пью я их, как воду и как спирт...
О, сколько раз я начинаю зА день
С очередною рифмой свежий флирт.

Со строчками стихов я засыпаю
И сочиняю иногда во сне.
Я в юности к поэзии припаян
И с головой засыпал ее снег.

Она, как разноцветные афиши,
Манит меня и до земли сырой,
Как Эйфелева башня над Парижем,
Поэзия - над всей моей судьбой.



 * * *

Я - белка в колесе...
Бегу с утра до ночи,
Как все, почти что все,
Бегу я, что есть мочи.

На скоростном шоссе,
Вцепившись в руль до боли,
Я - белка в колесе,
Забывшая о воле.

Но наступает миг,
Не знаю сам откуда -
Как будто Божий лик
Увидел вдруг я чудом.

И я беру разбег
Стремительно и точно -
Почти не человек,
А Божий переводчик!

На взлетной полосе
Разбег я набираю,
И вся душе в росе
От счастья умирает.

И наступаег миг
Таинственного чуда:
Я - сумасшедший бриг,
Сметающий запруды.

И я взлетаю вверх,
(Плевать на притяженье!)
Как яркий феерверк
Царю на день рожденья.

И я тогда скачу,
Как белка, но по звездам
И Мир купить хочу,
И ничего не поздно!


 * * *

Я чувствую: растут стихи
Из заколдованного сердца.
Их первые ростки тонки,
Но никуда от них не деться.

Их первые ростки нежны,
Но все-равно непобедимы,
Нужна им сладость вышины,
Нужны признания любимых.

Я чувствую: растут стихи,
Пьянит уже меня их запах,
Они смелы, они лихи -
Вот-вот я проглочу их залпом.

Я чувствую: растут стихи,
Идут почти солдатским строем -
И не погубят их пески
Каким бы не покрыли слоем.

И не затопчет дикий конь,
И не потушит ливень глупый,
И не погубит их огонь
Когда в мои вонзятся губы.

 * * *
Я навеки погублен словами,
Переливами их и красой,
То в оконной появятся раме,
То приносит их дождик косой.

Залепляют стекло ветровое,
Залепляют очки и глаза...
Я погублен их чудной игрою,
Как картежник, вошедший в азарт.

Залепляют мне сердце, как снегом,
Заливают души берега,
Заполняют собою все небо,
Как гиганский волшебный орган.

Не дают они мне передышки,
Не хотят ни на миг замолчать
И о гроба дубовую крышку
Будут тоже наверно стучать.

Из-за них я и нищий и босый,
И жена проклинает меня,
Но клюю их, как курица просо,
И без них не прожить мне ни дня.

Меньше пользы от них, чем от снега,
Или плотного теплого пледа,
Невозможно ни съесть, ни продать...
Все что можно - как кубики лего
Аккуратно сложить на рассвете
И от странного счастья рыдать