Поэт, Поэт-2

 ПОЭТ.

 Я к Вам пишу сквозь винные пары,
 Я не поэт, но я сегодня пьян.
 Зачем мне муз божественных дары,
 Коль за стеной ещё хрипит баян.
 Здесь водка, женщины и верные друзья,
 До гроба иль пока полна бутыль.
 Лишь в кабаке живу нормально я
 Где сон, как явь, а явь, как быль.
 Не родились бы эти строки никогда,
 Не вдохнови их Бахус на полет,
 Но не растопит горькое вино
 Моей души заиндевелый лед.
 Пишу о том, что горько мне сейчас,
 Но не от водки, а от горьких слез
 И от того, что я целую Вас
 В мечтах своих прокуренных, взасос.
 Быть может будет больно Вам узнать,
 О том, что память дыбит и гнетет,
 Что мне сейчас так горько одному
 Пить это мерзкое, противное вино...
 Но звать меня не надо, не приду.
 Нужна мне ночь и горькое вино.
 Ну все, прощайте, я сейчас уйду
 В безумных грезах на хмельное дно...

 ПОЭТ-2

 Я к Вам пишу,
 Хоть не большой поэт...
 Вот только что допил бутыль свою
 И винный пар мне застилает свет.
 Но все же я пишу, пишу, творю...
 А мне мешает сон, быть может, явь,
 Хрипит баян и некому заткнуть
 Ему иль баянисту пасть.
 Но я пишу, я все-таки пишу.
 Мне дурно, вот я покачнулся вдруг,
 Но все еще держу перо в руке...
 Ну все, пока, увидимся с тобой,
 Если захочешь в этом кабаке...